.::REVISTA LASANHA::.

Ele ouve Bach.

Eu calculo distâncias.

Ele nu na cena cinza-azulada.

Eu penso – quatro andares? – morro; não morro.

Ele entreabre a cortina e a lua goza só de roçar sua pele.

Eu penso que a fuligem do fogão vai empoar a dramaticidade.

Ele sorri e insulta os deuses com sua luz plena.

Eu abro a gaveta e procuro a gilete.

Em segredo, ele sorri. Pisa-me, mas sorri quando me recorda.

Eu penso que devo comprar outro fogão, plasmando morte sem

sangue.

A lua estica os olhos turvos para espiá-lo além da cortina.

Eu penso em flagelos – rasgar a pele com arame farpado – dar-lhe

razão para o asco - Miss Frankstein!

Ele entra no banho e ilumina a noite.

Esqueço as tramas fatais e decido por – la petite-mort – nos braços

dele não voltaria do orgasmo.

Ele, Adônis, tangendo o sexo ensaboado como uma flauta entre

espumas.

Eu, úmida erguendo trincheiras de arames farpados, pronta para a

guerra final, afinal.

A água murmura indecências no lóbulo lindo onde um dia

sussurrei minúcias.

Eu vejo meu rosto cerzido carmim pontilhado, rasgado, em uma

alegoria escarlate.

A toalha abraça a pele de lírio em arrepios têxteis.

Evoco a pele lírio e abro a caixa de Pandora, agarro a esperança,

pássaro que baila entre meus dedos.

Ele sorri para a lua e acende o cigarro.

Eu recupero o passado contemplando este gesto.

Estamos de novo, lado-a-lado.

Instantaneamente.

(NOIR – ed. independente, 2.006)