Estranho-me.

Como quem estranha

livro de poeta vivo.

Um pavor.

O livro que leio é inacabado.

Leio-me e a eles

como quem lê uma cadeia genética

em mutação ainda.

Seres bestiais e celestes por segundo.

O que li está perdido ou se pode se perder.

Com urgência, como queimasse mãos.

Disfarçando, como não lesse.

Não quero ser cúmplice nesse momento.

Não. Quero ser cúmplice nesse momento.

Demoro.

A qualquer momento eu

ou o poeta vivo materializa-se

arranca-me o livro e assassina-me.

A qualquer momento eu

ou o poeta vivo materializa-se

arranca-me do livro e assina-me.

Testemunha ocular de seu crime imperfeito.

Essa fúria perfeccionista,

mesmo nos que se esmeram no desleixo,

é irmã gêmea da fé.

Move montanhas e teletransporta-se.

Poetas são egocêntricos.

Prefiro-me poeta morto.

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